sueña by Athorino

sueña by Athorino

y si esto no es un japones

la
mesa está servida.

cenar
solo.

inter 4 (+4) part 2 de 2

…

A
ensayar respuestas

Una
versión del cuentito sin poderlo pensar:

Después
de hablar con mi amiga y de esta dejarme la impresión de vacío
seguido de angustia, me entregué a las voluptuosidades de la
desesperación. Mi nombre: es “el que escribe”: ah ts `ib.

Entre
por fin en esa miserable librería. Frente a mis ojos

el
libro antiguo del que recuerdo hoy ya casi nada, una cosa sí

En
el parque cercano reapareció a mi lado Peres y ahora acompañado por
un tal Alberto. Se brindaron conmigo a la lectura de aquella amigable
recomendación. Solo unas hojas salteadas. Paréntesis. Charla con la
amiga; las tres caras del individuo con cara de asombro; amiga
recomienda un libro; habla, así; habló:

“ la
existencia de los libros no solucionan ningún aspecto; la existencia
de dichos libros inclusive, es una leyenda, suplementa nuestras
faltas”.

Igual
me dio un titulo. Ella estaba podrida de todo. Solo quería ir a
las montañas o sierras “no lo leas entero comete al menos una
palabra” escuche antes de irse “presta atención”.

Extraño.
Raro. En el ajado libro encontramos la dirección exacta del hombre
que golpea el yunque. Recorre nuestras respectivas columnas
ficticias, un miedo; ya lo conocía Peres con ese y Mario creía. No
Erica. Y yo menos.

Alguien
que esta en su lugar, me dice que lo esta suplantando, que él se fue
a la feria: lo podes encontrar ahí. Lo ultimo que recordamos los
tres, es como en espejo

un
volante sobre la mesa y su par en nuestro casi destruido libro.
Leímos:

“todo
son por lo menos dos cosas” al derecho y al revés. Se quemó el
duplicado del libro junto con las hojas, las tapas, sus dobleces,
todo. Se sonrió el suplente.

Vayamos
a la feria; rajemos. Y ahora que?. Lo ultimo que podemos decir del
libro:

“los
cenicientos despojos de libro quemado

son
volatilizados por viento feroz;

el
largo peregrinar de Mario, Alberto y Péres

es
seguido por docenas de seres imaginarios y una tertulia funesta
aguarda a nuestra tríada de héroes con fauces abiertas, intenciones
oscurísimas”.

Peres
pretende expresarse con mucha corrección a veces. Algunas
anotaciones mas de y en su cuaderno América de tapa roja: “musita_
después de la angustia que siguió al vacío (producido en mi,
catalizador por la charla con mi amiga) y adentrándome en una
desesperación insipiente…”

o
esta:

“me
propuse hallar ese libro al que ella hacia referencia. Me dirigí
hacia la librería que aun ajena a mis tribulaciones satisfizo mi
búsqueda. Estaba allí (como me había anticipado) ese libro ajado y
casi destruido en la mesa de saldos. Emigré de dicha institución
impulsado por mi curiosidad. El parque con su silencio contribuyo a
la lectura. Lo abrí y no con poca ansiedad hojeé sus paginas como
quien espera la solución a un antiguo enigma…” etc.

Me
temo que lo de Peres ya no tiene solución.

En
una caminata larga de mierda, fuimos. Llagamos por fin a la dichosa
feria, que era un real galpón, grande, cuadrado, un cubo. Para
entonces Mario sufría de aburrimiento, estaba un poco hinchado las
pelotas. Del otro con “ese”, propio a su naturaleza, juzgaba un
incierto equilibrio entre su metafísica incomprensión y el lúdico
encanto de seguir a un gato por debajo del chasis de más de un
automóvil.

Doloroso
para los tres fue entrar.

El
día se hizo noche y la noche caca. El piso parecía cubierto por una
película oleosa. ( Peres: quisiera aclarar, que las referencias a
día virando en noche y esta en un despojo miserable son a mi
entender observaciones obscenas e innecesarias que Alberto
probablemente se vio forzado a hacer por aquellas inmanentes
irrupciones, abruptas, que el futuro acomete contra el presente de la
narración). Sentimos cruzar un portal fantástico, dijo Mario. Al
sub. mundo, Peres. Unos portones grandes con rieles gruesos arriba;
una cadena de eslabones algo desparejos, nada que llamara
excesivamente la atención, nada que nos diera a suponer lo que
iríamos a vivir. Mario esta vez salía de su estásis emocional, el
fluido emotivo volvía a correr por sus venas. Se envalentonó,
supongamos.

Mario:
-los dejé. Recuperé estímulos. Ya estaba próximo a olvidar lo que
se sentía. Necesitaba irme.

Peres
algo temeroso me pregunta en que momento es que se fue Mario. Yo fui
el ultimo en llegar a este individuo de caras, igual creo haber
comprendido, entonces, guío a explorar al hombrecito del nombre con
“ese”

a
buscar al hombre del yunque.

La
feria-galpón se torna en gruta. Laberinto. -Vamos. No te separes.

Los
monstruos salían de las calles laterales. Algunos enfundados con
gruesas pieles exóticas a nuestros ojos. Minitas palarmences,
jóvenes modernas con lentes de carey y “tishers” rojas a rayas.
Combinadas con blanco, el espectáculo daba miedo a Peres y a Mario
(que no soy yo) lo ponía lumínico de gusto. Se sentía el estrés
en el aire. Mascaban chicle, y portaban recipientes con agua y pico
vertedor, golosinas. SOHO. Holliwood. El horror del loco vende tutti;
los guiños de las chicas de las lámparas; la bruma espesa de los
muertos vivos, en ropajes de muertos, en ellos, con vida de nuevo.

Y
horrorosas estrellas de cine.

Nunca
encontramos al hombre que golpea el yunque. De lo que nos desayunamos
es que su nombre es Tejo y que de su cuerpo, “no se sabe nada”.
Extrañamente las personas a las que preguntamos no sabían
describirlo; ni informar sobre su paradero. Sin ir mas lejos… el
único que mas o menos lo recordaba era yo: “el último en llegar a
este cuerpo de rostros”.

…

Me
es imposible narrar que fue ahí adentro. Uno de los tres desapareció
y al volver estaba notablemente cambiado. Yo guié a Peres por los
pasillos más oscuros; por porciones de techos destruidos, donde
podíamos ver que el día se apagaba sobre la cuidad, caía la
convención. Hubo corridas. Nos encontramos en el puesto de
evacuación de dudas; había predicho Peres en su afán de hablar
bien. Mario no estaba ya, y sin embargo, acaba de llegar al punto de
encuentro; le pega en la boca (plaf!), para callarlo. Salimos.

Presente.

Camino
final.

Es
de noche. Andamos. A las pocas cuadras (se va empequeñeciendo la
feria) nos topamos con un cartonero de color marrón. Estoy cansado
(P_eres_). Mario lo ayuda con la recolección. Hablan. Vamos a
acompañarlo en su viaje.

Final.

Caminamos
nosotros cuatro junto a la noche abierta y sin fuerzas, casi.
Recolectamos kilos de cartón negro; pilas que se elevaban hasta
donde perdíamos la vista. Sollozó pequeño Peres en silencio. Mario
renovado hablaba mucho con el hombre de marrón y de sus hijos (los
de ambos: y me acabo de enterar).

Pasó.

Más
unas horas. Más tarde.

Sentí
que cruzábamos una puerta, un umbral siniestro: solo la diferencia
entre la capital y el primer cinturón del conurbano. Olor a mierdas.

Mario
y su nuevo amigo “Lula” sonreían. habían decidido invitarnos a
casa del nuevo. Amigo. Alguien se cortó con vidrio la yema de un
dedo antes de cruzar.

Chamamé
y cumbia. En el kiosquito almacén pieza a la calle Lula compró vino
y Mario aportó jugos en sobrecito y arroz blanco (varios paquetes a
pesar de la oposición). Cruzamos la avenida central, dentro del
pasillo 2, cerca del corazón de la manzana, la mujer, hijos…
Aplaudimos a la esposa

que
salió con unos niños al correr la frazada gris y guardas de otros
colores. No sé que hora era.

Mientras
que en la garrafa, sobre una cacerola la tapa y dentro el guisito
calentaba, Peres, pidió el baño y fue. Mario y los críos mayores
de Lula y su mujer Martina y yo, tomamos vino. Amigo comió por fin.

Cuantas
horas se pasan tan rápido?. Que tanto frío se puede mitigar con la
misma garrafa?. Paredes finas, plantas en todo el patio. Mantel de
hule. Pronto los pibes se fueron a dormir y los mas grandes al baile.

Peres
volvió tiritando un poco, del ñoba, en la lejanía del patio, de
piso agrietado. Se le dio vino. Escuchamos muchas cosas. Un poco de
música de un equipo de audio Sony.

Antes
de irnos (ya estaba por amanecer) sonaron los abrazos sobre las
espaldas de los tres hombres, (Peres jugó con un perro, el perro lo
atacó, ladró, se disparó un arma, nos enteramos tarde).

La
luz azul que gira, llegó de día ya; ya estaba Lula yéndose a
laburar, y nos despedimos con el sonoro. Mario, Lula y yo.

La
Martina preparaba mate cosido para todos, como para el pendejo que
muerto quedó ahí ella había hecho en la madrugada. Y eso le pasó.

Tango:

Entendés
pibe?

Cuando
la cosa viene turbia, engatusa la zabeca y enroscáte el cuore.

Y,
pensá. Cuanto frío hacia?. Pensá. Nos fuimos.

Como
se nota que sabemos un carajo

y
que los días pasan entre cachos de gentes; atravesándolos.

Ahora
quedamos dos. Pero mañana vamos a ser uno.

Si
hasta vamos a consultar la cierta con el tarot. Enteráte

pendejo
flojo.

Que
hora era?.

Que
hora es ahora?.

FIN.

Inter. 4 (+4) _ txt viejo vers 2 en 2 part _

–
–
_____________________________________________
_ mal leeríamos del tono de Darío_:
Me encontré tratando de explicarle el país a una amiga
Desde su ausencia a estos minutos
Con tal claridad que se me hacia inverosímil
El relato mis aseveraciones.
–
_____________________________________________________
Junto a la mesa veía ahora a una mujer
Disfrutando una gaseosa sentada muy de piernas cruzadas
Al sol de tardecita entrada
–

Y por algún tic presentí
Que su halo tenía relación también
Con un viaje con su resiente llegada
De una latitud perdida.
–
______________________________________________________
El recuerdo del exilio y este viaje desconocido
Coexistiendo en mi entre mi vaso
Y la vista extraviada de la persona con la que
Corría el líquido a compartir.
_ mal leeríamos del tono de Darío_.
– Mira a esa mina, le dije. Esa, la que actúa como si no estuviese en este país.
– No.
A mi me parecía que podría estar en Francia o a lo sumo en alguna playa, siempre lejos…
– No.
A mi acompañante no le parecía nada de otro mundo dicha señorita. Yo, le había dicho “mina” y antes “mujer”.
La literatura no es ni era cosa para tomársela demasiado en serio.
Su libro de Darío estaba maltrecho y hongóso. El mío, era de una autora brasilera *, un libro tipo póstumo pero no. Un libro que la autora se negaba a publicar.
La librería, en frente, ajena a todo divague.
Me
preguntaba como había podido ser tan convincente con mi amiga; ese
mediodía que llegó y me tocó timbre y me despertó y me llenó la cabeza
de aplausos y sus historias y cariños. Seria por eso: yo dormía.
Todavía cráneo están by.
Cuatro años sin verte?… Que onda la ETA?.

*uruguaya

–

__________________________________________________________________
–

Después del suceso de la mujer-mina-señorita, se me ocurrió
ir a lo del hombre que golpea el yunque. ( dos cuadras derecho, después
una por la lateral). Él se encontraba ( de que otra manera sino?)
golpeando con su martillo de plata, el yunque de hierro.
Lo saludé y mi acompañante había desaparecido.
–

No
quería que el relato sea una galería de personajes medianamente freaks
y solo eso. Entonces fui muy claro. Y eso no ayudó a la larga.
Me miraba mi amiga, como descreída. Pero abrumada por tanta pasión. Al final, empezó, ella, a ensayar respuestas. Ahí; es donde descansé de mis palabras.

–
___________________________________________________
–
Mi
compañía reapareció detrás de un mostrador impulsada por los impactos
del hombre que golpea el yunque. Su voz, no sé si se dijo antes, fue
templada por el ruido, lo que le da un paralelo
al trueno y al inocente que no esta avisado, fácil, lo expele a la
vereda por un temor primitivo que todos, hay que decir, tenemos en los
trasfondos de la mente.
A esta altura, el hombre que golpea el yunque,(aquel que conocimos con el nombre de Brontis _voz del trueno_)  se sonreía con la ternura de los grandes hombres.
La despedida, fue tan fugas como cordial.
Los diarios no hablarían de su tarea; ni de la nuestra. Y el resultado, seria (como vaticinó mi amiga) un viaje apenas trascendente, escrito en el cielo, un domingo, en su primer arribo.

–
.____________________________________________________________________________

Unos meses después

SOBRE Inter. complemet
.
___________________________________________

En Inter., el personaje central, mantiene una charla con una amiga recién vuelta al país; mas luego toma bebe una bebida
espirituosa con un amigo atención! dicho ser posee aptitudes
fantásticas a saber: como desaparecer instantáneamente concordar o no
con Mario (protagonista) de forma sospechosa y singular, para con
inmediatez oponerse a todo lo dicho por él con la misma pasión y mas
A
si mismo habría que aclarar que el mencionado se llama Peres (con ese)
y que no seria un ser humano sino una proyección del primero
(protagonista) tal vez solo para no sentirse exclusivo aunque seguro
será por el ímpetu de una parte de su mente al expresarse, etc. También
libros y el hombre que golpea el yunque.

______________________________________________
Es el triple (trip) en el coco de Charly y un arcano del tarot y el Tao. Como se verá.

_________________________________________
En el complemento de Inter. Sin embargo titúlo:

.

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http://athorinocaramba.blogspot.com/

capital literaria _caramba

Athorino´s Delirios

tugurio espejo y otros corrimientos textuales

ah ts `ib. (escribo mucho). me gustan los numeros impares. soy hijo de
Osiris… y quiero mucho. de-nada. soy simple pero extraño un poco._º/
-+ Soy el Fundador de innumerables grupos artísticos ineficientes.
También soy Editor; Improvisador y estoy surfeando (en) la nadatodo.
ESPEJO. presidente nominal de la republica independiente de Caramba:
carambeño. EXTRA. de cine. un ojo malo otro bueno. dos manos.
estudiante de escritor y Fumigador futuro. Garrote. escribidor.

de la Republica Independiente de Caramba.

Un alto grado de radiación cósmica cayó
sobre la planicie que conformaba gran parte de la Republica Independiente de
Caramba. Éste extraordinario hecho, ocasionó varios desajustes a nivel
tecnológico y un miedo creciente en los mantos en capas de intelectualidades
lógicas. Así bien, los hombres y mujeres, comenzaron a reptar en búsqueda de lo
perdido, desasiendo para este fin, sus ojos en arenisca fina. Las imágenes
ofrecidas sin énfasis, me dieron pena… a pesar de ello, me deje guiar por lo
que quedaba de intuición

09:54 a.m. | Agregar un comentario | Vínculo permanente | Ver vínculos de referencia (0) | Agregar al blog | athorino

2

 

Cayeron pórticos y
escaleras en los días primeros de Caramba el derrumbe

Se detuvo el paso

El pasaje se volvió
pasillo de museo

Vacío

El tiempo

Piedra

09:35 a.m. | Agregar un comentario | Leer comentarios (1) | Vínculo permanente |

Info Caramba (pinchándose)

Martes de furia en Caramba: Guardián de plaza
organiza piquete a patos y no los deja pedir en camino nuevo (niño llora mucho).

 

Crónica: está con un
puñadito de comidita en la manito pequeñita el niñito gordito queriendo darle
al pato comidita suya y el guardián lo para en seco quemando gomas en el
caminito nuevo y su celeste buzo se ensucia de humo maloliente y alguien pide
la liberación de salvajes modos de expresión y el niño el niño llora mucho. Realmente.

 

La
imagen se arma en tu cabeza.

 

 

 

 

 El segundo premio fue: 5959. Lotería de la
provincia.

Quiniela.

 

 

Estamos en primavera

 

 

Central: el Coso tiene razón.

 

 

Tamaña complicación: hay pocas monedas en
la ciudad y en el país

Nadie merma de vivir.

 

CARAMBA (republica independiente de)

Sociedad que necesita autorreafirmarse por su negligente fe
propi(n)a

 
Cada sucumbir a su mala fe/ es darle poder en la nada-todo
que a duras penas/
dominan siempre mal  A
los unos y las unas/ en éstos miércoles de días y noches agrias
entre estos limites ambiguos
Eso
Bello
pero no tanto
porque solo hace doler más al caer del pedestal

 
Caramba de la sorpresa en mano/ País del llanto fácil y la
sonrisa bobalicona
Promoción
De sus patos de mierda 
Que son  Su animal de nación sin
flor.

 

 

…

 

 

Hay un pasaje en Caramba
Entre ésta y aquella calleS… que muy poca gente conoce
Su presidente descubrió en él a su ego y a una casa de
Notable fantasmagoría
  De chicos llamábamos a estas casas  La casa del diablo
Residencia/s de notable miedo en paredes y techados
Lúgubres ladrillos a la vista
Pasaje de nombre secretamente visible: MURCIA
Tensión de bichito recién muerto.

 
Murcia es un tango que no será cantado
El pasaje por donde no pasa ser vivo, se dice.

 
Nada es cierto en este mundo decía un tanguete
En el párrafo ultimo.

 
Lo únicamente
Remotamente cierto en Murcia   pasaje y capital(?)
de Caramba
Es la conspiración de patos
En ramilletes

 
Una calamidad de ser _ paranoicos en triadas
El bodegón de los que no nacieron
Será
Va a ser
Una estúpida esperanza sin tensión férrea

 
Camisón de vieja que sale a baldear
Sabiendo que la lluvia llega
Llegará el fresco y la tarde en donde se sorprenderá de lo
que hace
Se verá de pié llorando pétalos de olvido
Mirándolo a los ojos
Y amándolo
Como cuando descubrió que se podía ser en la alegría
Algo más que un personaje de paso

 
Eterna se sonrió.

 …

 
Caramba calamidad

 

 

La rubia negra fue un personaje/persona, muy conocida del
pequeño estado separatista de Caramba. Ella se garantizó de formar una
confraternidad con un hombre de costumbres ladinas pero de personalidad
superior, diría Borges; ella fue mujer, y luego madre, del celebre hoy, Benito
A-thorino G. (Shi o Je) según el idioma sea_ y de su hijo: madre y esposa según
el animo del narrador que de ladino como el prócer, tampoco tiene nada que
envidar. Caramba estaba destinada a los libros de historia de la aberración y
del reviente. Copiones de los griegos, familia ejemplar, se encontraban a-en fiestas de empome asegurado y en tertulias
de oscuros deseos bajos_ chicos: rajen de aquí_.  Prosigo: la cosa es que la rubia negra estuvo
metida en la conformación de la republica y entre las sabanas de los más altos
políticos y rebeldes de la época, como así, entre las piernas de algún familiar
aun su hijo, una vez más ahí, el muy nuclear, obsesivo , edípico, vicioso,
asqueroso, lindo, mi hijo que es. La rubia negra tenía unas tetas generosas y
unas patas larrgas que iban y venían a su gusto. Pero de las cuales solo una era
cierta; la otra es de madera decía con cierto orgullo que mentía en su boca,
real los mensajes correctos de un pasado imperfecto, y fea, pero de dientes sin
sarro, bella mujer. La típica de que las feas garchan bien o son agradecidas,
pero no es el caso. Mi abuela; yo (tercera generación de Carambeños y
presidentes), tenemos particularidades en el alma paro más notables en el
cuerpo que nos hermanan visualmente a determinados animales enfermos o de
pequeños males notables como el enajenamiento de patos civilizados,
adoctrinados en una falsa domesticación que los hizo maestros en el engaño, en
la actuación y en la estafa…

Me voy yendo, mejor… 
me dió un súbito miedo. me voy, 
me voy …

 

 …

Sigue la calamidad

 

Caramba no es triste. Caramba es algo melancólica más que
nada después de las lluvias de vino de teñiduras tintas y en tardes de soles
bajos. Se ve, en Caramba, con frecuencia firme a jóvenes deambular sin rumbo
fijo, con miradas perdidas en el horizonte rosa en los bolsillos las manos y en
ellos un manto de amor perdido; pero, tristes, no creo que sea la palabra que
nos denominara correctamente. Es más, pa los carnavales, Caramba de sume en un
frenesí copioso que contagia a países cercanos y es receptáculo de turistas
gordos y floristas contentos…  es decir…

 

 

conspiración y elucubración

Sociedad que necesita autorreafirmarse por
su negligente fe propina

 
Cada sucumbir a su mala fe
es darle poder en la nada-todo que a duras
penas
dominan siempre mal
A los unos y las unas
en éstos miércoles de días y noches agrias
entre estos limites ambiguos
Eso
Bello
pero no tanto
porque solo hace doler más al caer del
pedestal

 
Caramba de la sorpresa en mano
País del llanto fácil y la sonrisa
bobalicona
Promoción
De sus patos de mierda
Que son
Su animal de nación sin flor.